Deviniendo. Voy mejorando… Consigo empezar a ponerme nerviosa la mañana del día de la mamografía y ni siquiera mucho. Va poco a poco en aumento, incrementándose cuando subo al coche de camino y según me voy acercando al hospital y aún crece cuando aparco el coche, entro y me dirijo a la sala de espera de rayos, alcanzando niveles exhorbitantes cuando es mi turno. En la cabina en que me desvisto se para el tiempo y accedo a otra dimensión, un plano metafísico, entre dos mundos. Del lado de acá dejo la vida, todo lo que me importa, es el plano existencial. Del de allá es propiamente el hospital, el ingreso a la enfermedad y los enfermos, algo como la finitud, pura ficción. Y entre medias la frontera, un no lugar, el limbo donde se decide la suerte, la expresión del azar, el número 11, mi buena estrella, lo divino si crees…
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Poesía
Cielo anterior
Un rostro, el mío, es la superficie. Del cielo. La del pantano, un mar en calma. De viento, de brisa, de lluvia, de gracia bailan y se agitan las aguas, un ojo aquí, otro allá, la nariz, labios que ansían. Relieve, picos y valles. Todo vuelto hacia dentro, al interior contenido flotando a la deriva de un tiempo para el amor, suave balanceo, sutil corriente de vida. O visto hacia arriba desde lo profundo los sentidos al exterior, límite de nosotros, proyectándose hacia fuera…
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«Celia»
Toda esta lluvia
Un temporal
A despeinar las ideas
Lluvia que cae
Mas no te alcanza
Plomiza y helada
De tu ausencia
Retumba pertinaz
O lluvia afilada
Desgarra el tiempo
Lo parte en dos
De un lado tú
Del otro la lluvia
Como alfileres
Cruje impaciente…
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Otro ocho de marzo
Hacer visible lo esencial era dejar de buscar a la mujer. No hacía falta encontrarla porque ya estaba inventada. Buscar a la mujer, su esencia, sería una trampa y un juego, un entretenimiento colectivo fruto de la confusión y el desorden, todo el malestar acumulado, tanta inconsciencia. Y lo que de ella pudiera decirse redundaría en una idea errónea, contribuiría a la distorsión, deshacerse la mujer, a jirones su vestido, descosida de la naturaleza, del mundo afuera, preconcebida pura invención, un producto más de consumo para justificar el orden de cosas, el ministerio de la igualdad, el imperio de la mentira…
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I. De la serie Escribiendo…
Escribiendo es ser. Por eso estas palabras que no son mías pero rescato yo. El mar mediante. Con la red del pescador las saco del agua donde crecen, flotan, nadan como peces vivos y dispongo luego. En fila horizontal, derechas si es con teclado, a mano algo en cursiva, senda de signos que me atraviesa hacia la transformación, en busca de sentido, fin en que diluirse, ordenadas mezclarse hasta desaparecer, regresar al origen antes del nombre de las cosas…
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Fiel relato
Antes que poesía
Te hago el amor,
Sin escribirte,
Versos y versos
Para componer la piel
Que recorren mis manos,
Alegoría del presente
Perfecta encarnación
Voz de los sentidos
Al pronunciar tu nombre
El gusto de mis labios
Palabra que nos devora
Fuego y latido
Asisto a la muerte
Breve, el renacer
Profunda expresión
De la belleza…
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Nacer de a poco
Miro a mis hijos crecer
Y se me agranda la vida
Hacia la fuente mi ser
Profunda hacia dentro
Más lejos atrás,
A la llamada natural
Que me convoca materia
Me exige el alma
Y alzar los brazos al cielo,
Sentirte, soñarte arriba
En lo alto de mi pensamiento
Como la más brillante idea
Amable, bello consuelo
Tú, el molde perfecto
Recipiente y cobijo
Mi primera, mi mejor suerte,
Y hacia abajo…
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Al decir de mí
De poesía que intuyo
Saberte cierto
Avanzo, llego hasta ti
De antes de lejos del dolor
Traigo las tres heridas…
Eres vasto espacio
Aguas más cristalinas
Soberbio en tu desnudez
Me despojes la ropa
Vestido gris tejido
A manos de la memoria
Y ni de plata ni luna
Solo encendida la carne
Para alumbrar
Provocar este insomnio…
(…)
De poesía
De poesía que intuyo
Saberte cierto
Avanzo, llego hasta ti
De antes de lejos del dolor
Traigo las tres heridas…
Eres vasto espacio
Aguas más cristalinas
Soberbio en tu desnudez
Me despojes la ropa
Vestido gris tejido
A manos de la memoria
Y ni de plata ni luna
Solo encendida la carne
Para alumbrar
Provocar este insomnio…
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