A la vulnerabilidad de la vejez la de la ceguera. Pálida, huesuda delgadez, pelo ralo, unos zapatos grandes como de ir sobrando, un bastón tercer ojo, tercera pierna pero sobre todo la proximidad de otro cuerpo, un brazo, una mano a la que asirse, un ancla a la vida, aire en la superficie del espejo, del agua amenazando hundirte pero aún flotar, lento diluirse en la ría. La ternura de lo vulnerable, la senectud cuando es hallada, encuentra atención, consuelo, es cuidado, ahuyenta la soledad, no pesa tanto, liviana apenas duele…
(…)
Memoria
Al decir de mí
De poesía que intuyo
Saberte cierto
Avanzo, llego hasta ti
De antes de lejos del dolor
Traigo las tres heridas…
Eres vasto espacio
Aguas más cristalinas
Soberbio en tu desnudez
Me despojes la ropa
Vestido gris tejido
A manos de la memoria
Y ni de plata ni luna
Solo encendida la carne
Para alumbrar
Provocar este insomnio…
(…)
De poesía
De poesía que intuyo
Saberte cierto
Avanzo, llego hasta ti
De antes de lejos del dolor
Traigo las tres heridas…
Eres vasto espacio
Aguas más cristalinas
Soberbio en tu desnudez
Me despojes la ropa
Vestido gris tejido
A manos de la memoria
Y ni de plata ni luna
Solo encendida la carne
Para alumbrar
Provocar este insomnio…
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De la serie lenguaje y ganas
Habría selección sexual y no sería por el lenguaje sin embargo a mí me llegarías por la voz, la primera vez que te escuchara directamente dirigirte a mí si tuvieras algo que decirme y no solo eso, que fuera importante, valioso. Sin estar todo ganado me entrarías, se orientarían tus pasos, empezaría el camino juntos. Y el sonido…
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De abrazar la incertidumbre
Lo que fue perder lo único incondicional, lo que hubo de cal y hubo de arena sin llegar a entender cuál mejor, en mi salud y en mi enfermedad, lo que llegó a mi vida o se marchó, lo que dejé correr, si alguna oportunidad se me escapó, entre la quietud y el tiempo fluyendo a distinta intensidad, cadencia, transcurrir obvio, deslizarse sutil, agitado o turbio, el viento a la cara o a favor, en la paradoja y la ambigüedad, la realidad que me afirma y me niega, lo que me pasó y pudo haberme pasado, sucediera, lo eventual, lo que hubiera de venir, acontecerá seguro, estuviera escrito o no en el destino y si se pudiera escribir fuera de mi puño y letra, en negro o azul, un poco en cursiva, solo legible con intención de quien quisiera dejarse los ojos para mirarme y me descubriera a través, verdadera como mis palabras brotando, surgiendo, emanando de donde nacen según si son flores…
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Reivindicar La Pletórica.
Reivindicar la Pletórica era reivindicar la alegría sin necesidad de hacerlo expreso porque para eso vino a mí, ella vino a mí y era solo dejarse estar, devenir el curso de los días, como por el río fluir sin oponer resistencia y aguardarla paciente, en esa dulce espera que es la fe ciega, la confianza plena, el convencimiento y la total seguridad en lo que ha de ser y se ha dispuesto para ti. Y ser alegres más que un estado como condición, procurarnos el corazón contento, amanecer con ilusión y cada noche al acostarnos llenas de esperanza confiar en la vida…
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De luto. En duelo.
Me cuenta la Pletórica que lo del cementerio de elefantes en sentido literal es un mito, no existe tal como espacio que acumule restos vitales y huesos en un desesperado canto al infortunio y apología de la nada, pero no lo es en sentido figurado porque por supuesto existe un lugar a donde van los elefantes a parar cuando se mueren y desde donde se les honra. Cuando un elefante termina, agota su tiempo aquí emprende un viaje, de nuevo no en sentido literal sino figurado, metáfora de un cambio de estado vuelve al lugar del que ha venido, regresa a la tierra que le vio nacer, al origen de todo…
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Érase una señora…
Es una señora mayor en una habitación pequeña, sentada en un pequeño sillón de pequeñas ruedas muy próximo a una cama pequeña que mira por una pequeña ventana hacia ninguna parte.
Es una señora mayor con el pelo canoso porque ya no se tiñe, con el pelo finito y escaso y blanco como una pantalla de cine, del cine de su pueblo donde le besó por primera vez hace ya tantos años. Blanco como la pantalla de su mente, finito como el tiempo que se le escurre entre los dedos y escaso como las imágenes que acuden a su consciencia.
Es una señora que reposa tranquila, sin prisas, sin urgencia alguna, que no espera nada ni alberga siquiera esperanza, que vive como sin vida, que está sin estar y que aunque lo ignora ya no irá a ninguna parte e incluso será la muerte quien un día, no tardando, venga a buscarla para llevarla a ese sitio desde donde quizá…
23 del Abril robado de 2020
Si digo quien me quiera que me escriba es toda una declaración de intenciones y es una declaración de amor. La de mis escritores, tantas letras que me llegaron, las historias que me narraron, los personajes que me acompañan, todo lo leído y releído que forma irremediablemente parte de lo que soy, que no puedo dejar de amarles, a ellos a través de mí, de mí a través de ellos si me conozco en ese acto que digo es pura generosidad y transcurre mágico, conquistar tu corazón y transformarte todas las veces para mejor, que es el poder de la comunicación sublimado en el arte cuando lo que recibes es material delicado, sensible, de necesidad, necesario…
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