A la orilla del pantano soy escribiendo y viene el agua a mojar mis pies. Agua de ida y vuelta, quita y da. Fe de vida líquida, impulsiva corriente, mar de comprensión, océano de incertidumbre, afortunada disolución en todo caso, ríos de tinta… E igual mi cuerpo a la orilla del espejo queriendo ahondarse, hallar profundo consuelo, encontrarse un alma y del alma su latido, eco de un solo corazón, música a nuestros oídos, rumor de todo el agua en un mismo recipiente contenido, universo de ganas, de cuanto brilla, oscila, vacila, sube, baja, entra, sale, respira y la acción del verbo transcurriendo, movimiento a través del cual ser aunque se sea más que eso, el suspiro tras un cuerpo, un gesto. Somos también la intención, posible acontecer, lo que fue y no, múltiples destinos negando y afirmándose, lo dicho, lo que se queda por decir, aquello que nunca escribiré, hasta sin nombre y sin palabras, y no en potencia, en esencia, el misterio, la intuición que potente irrumpe para hacerse oír y aunque se niegue es conocimiento, reflejo anterior. El sueño y la razón.
Memoria
Diecinueve de octubre del 22
Hacia una Antropología del Amor, en construcción. En busca de la razón, hasta lo último del pensamiento ya trascendido, poesía entendida. La comprensión de la enfermedad. Pro salud, en términos absolutos la sanación. Fluir de la corriente, sereno devenir, cauce de vida, transcurso, acción del verbo, este encarnado, puntos suspensivos. Aspiro al cielo. Miro la mar, azul, constante. Inevitable, se reconoce la muerte…
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De septiembre la luz
Me alumbras tú
Tienes algo de futuro
Una sombra que se inclina
Anuncia el porvenir
Consistente apunta lejos
Proyecta el universo
Más cierto que las estrellas…
Y la luz vertical
Que cae amable
Se posa sobre las cosas
Caricia de la tarde
A abrigar el ser
Siempre a punto de nacer
Ya renacida
Flor que se abre
Bebe la luz, de luz repleta
Sin oquedades
Huele esencial
A primicia y frescor
Finales de verano,
Me alumbras tú
Pretérita iluminas
Un rastro a seguir
Nos lleva lejos atrás
Donde brillas necesaria
Lates de origen
Prende tu fuego en el mar…
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XI. De la serie Escribiendo…
Corro y sigo el andar. Las pisadas de mi destino, las huellas del suyo. Que yo quisiera inventar para que a sus pies le fuera liviano, fluyera el río dulce hacia la mar. Suave la pendiente, de leve inclinación, montaña vieja y amable transitara. Luego despierto al error, me puede la vida, rememoro, le deseo juventud, esfuerzo y cansancio. Algunos fracasos. Empinada y dura escalada, ascenso a la roca dura allí arriba, la belleza en la cumbre, las mieles del éxito; absoluta coherencia, correspondiente, corresponsable su presente. Y lo que hubiera de venir… Metáfora de su suerte la montaña, afortunada coincidencia su sentir con la realidad, que lo notara en los pies, cada milímetro de su piel, músculo de su cuerpo la corriente y aspirar al cielo. Amara tan fuerte que le explotara el corazón. Soñara la verdad. Se afirmara buena. Plenitud su casa en las afueras de la rutina. No conociera la pereza, el abandono, la dejadez. El brillo alrededor, transformarse en oro lo que tocaran sus manos, siempre limpias y cuidadas… Y hasta cierto trascender, por algún cauce…
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La Pletórica del deseo
La pletórica del deseo, lo es del caos, del orden y el desorden. Su cuerpo un cuerpo, «ojo de la vida que se mira a sí misma». De la abundancia y la escasez…
Amantes contrariados
La soledad de los amantes en la contrariedad de la ausencia de un relato que los narre. De partida mitológicamente negados. Sin posibilidad discursiva más allá de la crónica, un mensaje apresurado, a vuelapluma tres líneas, pobre poema, pie de foto, siempre sin testigos. La imposibilidad de compartir su historia condenada al ostracismo, carente de una luz que de afuera les alumbre y sea la constatación, prueba de su existencia. Fe de los amantes que se desvanece contingente a falta del papel que todo lo puede, lo soporta, donde asirse y desde donde conquistar no ya el pasado, atisbar el futuro…
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O11CE años después
Deviniendo. Voy mejorando… Consigo empezar a ponerme nerviosa la mañana del día de la mamografía y ni siquiera mucho. Va poco a poco en aumento, incrementándose cuando subo al coche de camino y según me voy acercando al hospital y aún crece cuando aparco el coche, entro y me dirijo a la sala de espera de rayos, alcanzando niveles exhorbitantes cuando es mi turno. En la cabina en que me desvisto se para el tiempo y accedo a otra dimensión, un plano metafísico, entre dos mundos. Del lado de acá dejo la vida, todo lo que me importa, es el plano existencial. Del de allá es propiamente el hospital, el ingreso a la enfermedad y los enfermos, algo como la finitud, pura ficción. Y entre medias la frontera, un no lugar, el limbo donde se decide la suerte, la expresión del azar, el número 11, mi buena estrella, lo divino si crees…
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La Pletórica y su memoria
La Pletórica vino a mí. Este ser en su ser, pura esencia, todo abundancia, también para recordar, ensayar la memoria. Cinco toneladas de saber acumulado. Heredado de sus ancestros, de la matriarca antes que ella y esta de la anterior y de ese modo una madeja de tiempo hacia atrás para tejer siglos de historia, atravesados de ella, porque ser elefante es aquí, es ahora que late la tradición en cada gesto. Y tiene sentido porque así lo atestigua, puede dar fe, la más anciana del lugar, tanto más respetada. Ella que conoce, atesora, el legado de la manada. Un elefante surcado de arrugas, rotunda presencia, viva representación de la cultura, fantástico depósito de incólumes patas sobre las que se asienta una biblioteca de transmisión oral que guarda y es custodia del relato que los narra. Y dice dónde está la hierba fresca, emana el agua, los kilómetros de distancia que hay que recorrer haciendo surcos los colmillos, como en el cerebro los recuerdos, cicatrices en que anida seguro el dolor, la más profunda alegría, sembrando alimento aquí y allá, abriendo camino su dura piel la maleza para quienes vienen detrás, albergue las enormes huellas en el suelo de animales pequeños, señalando su instinto los límites del hogar. Éste -imaginado, soñado o real-, hasta donde alcanza la vista el cobijo y a su cuidado asegurar el orden, el equilibrio…
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Ensayar la ternura
A la vulnerabilidad de la vejez la de la ceguera. Pálida, huesuda delgadez, pelo ralo, unos zapatos grandes como de ir sobrando, un bastón tercer ojo, tercera pierna pero sobre todo la proximidad de otro cuerpo, un brazo, una mano a la que asirse, un ancla a la vida, aire en la superficie del espejo, del agua amenazando hundirte pero aún flotar, lento diluirse en la ría. La ternura de lo vulnerable, la senectud cuando es hallada, encuentra atención, consuelo, es cuidado, ahuyenta la soledad, no pesa tanto, liviana apenas duele…
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