A la orilla del pantano soy escribiendo y viene el agua a mojar mis pies. Agua de ida y vuelta, quita y da. Fe de vida líquida, impulsiva corriente, mar de comprensión, océano de incertidumbre, afortunada disolución en todo caso, ríos de tinta… E igual mi cuerpo a la orilla del espejo queriendo ahondarse, hallar profundo consuelo, encontrarse un alma y del alma su latido, eco de un solo corazón, música a nuestros oídos, rumor de todo el agua en un mismo recipiente contenido, universo de ganas, de cuanto brilla, oscila, vacila, sube, baja, entra, sale, respira y la acción del verbo transcurriendo, movimiento a través del cual ser aunque se sea más que eso, el suspiro tras un cuerpo, un gesto. Somos también la intención, posible acontecer, lo que fue y no, múltiples destinos negando y afirmándose, lo dicho, lo que se queda por decir, aquello que nunca escribiré, hasta sin nombre y sin palabras, y no en potencia, en esencia, el misterio, la intuición que potente irrumpe para hacerse oír y aunque se niegue es conocimiento, reflejo anterior. El sueño y la razón.
La Pletórica
XI. De la serie Escribiendo…
Corro y sigo el andar. Las pisadas de mi destino, las huellas del suyo. Que yo quisiera inventar para que a sus pies le fuera liviano, fluyera el río dulce hacia la mar. Suave la pendiente, de leve inclinación, montaña vieja y amable transitara. Luego despierto al error, me puede la vida, rememoro, le deseo juventud, esfuerzo y cansancio. Algunos fracasos. Empinada y dura escalada, ascenso a la roca dura allí arriba, la belleza en la cumbre, las mieles del éxito; absoluta coherencia, correspondiente, corresponsable su presente. Y lo que hubiera de venir… Metáfora de su suerte la montaña, afortunada coincidencia su sentir con la realidad, que lo notara en los pies, cada milímetro de su piel, músculo de su cuerpo la corriente y aspirar al cielo. Amara tan fuerte que le explotara el corazón. Soñara la verdad. Se afirmara buena. Plenitud su casa en las afueras de la rutina. No conociera la pereza, el abandono, la dejadez. El brillo alrededor, transformarse en oro lo que tocaran sus manos, siempre limpias y cuidadas… Y hasta cierto trascender, por algún cauce…
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VII. De la serie Escribiendo…
VII. De la serie Escribiendo…
Dije: sueño la luz. Así despierto a la imagen. En el sueño o escribiendo; en cuanto implica ir siendo, cada respiración consciente, me asalta tu rostro, un rostro que es el del amor.
Puedo reconocer en mis letras aquello que me desvela, surcos en el papel que me atraviesan por dentro, recorren entera, caminos de tinta buscando el centro. Subsisto de eso. Ahora, en una noche de verano, mi cama un barco, el cuerpo del deseo, o el cuerpo y el deseo, a media luz la inspiración, un instante que alumbra desde donde contemplarte…
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La Pletórica del deseo
La pletórica del deseo, lo es del caos, del orden y el desorden. Su cuerpo un cuerpo, «ojo de la vida que se mira a sí misma». De la abundancia y la escasez…
Instante afecto
Repliegue del ser
De mi muerte
Un instante
Vierto hacia dentro,
Frágil la voluntad
Sucumbo
Cese de la corriente
Igual que un río
Antes se calla…
V. De la serie Escribiendo…
La belleza es escribiendo, su búsqueda, porque lo mismo es ser, un sentido estético, intención, ideal que se persigue, el orden que se construye al poner en valor lo que ya soy, lo que hago, lo que no, si escribo… En el afán la capacidad aún de asombrarse mantenida de la infancia, los ojos que se abren, se posan sobre las cosas, se vierte de ellos, penetra por los demás sentidos… La belleza es una forma de mirar, novedosa, significar la experiencia, dar consistencia de real, calidad de bueno. Es aprehender, sin juicio, afirmar ni negar. Inundarse de plenitud, colmarse de dicha. Es el camino y el rumbo, el paisaje, la línea en el horizonte, la estrella en lo alto; quien camina con nosotros. Alude al todo y es solo uno. Mística de andar en el presente y de dentro hacia afuera. Senda que reverdece, proceso de transformación por reglones igual que las mariposas, brotan las alas, vuelan las letras libres del papel…
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O11CE años después
Deviniendo. Voy mejorando… Consigo empezar a ponerme nerviosa la mañana del día de la mamografía y ni siquiera mucho. Va poco a poco en aumento, incrementándose cuando subo al coche de camino y según me voy acercando al hospital y aún crece cuando aparco el coche, entro y me dirijo a la sala de espera de rayos, alcanzando niveles exhorbitantes cuando es mi turno. En la cabina en que me desvisto se para el tiempo y accedo a otra dimensión, un plano metafísico, entre dos mundos. Del lado de acá dejo la vida, todo lo que me importa, es el plano existencial. Del de allá es propiamente el hospital, el ingreso a la enfermedad y los enfermos, algo como la finitud, pura ficción. Y entre medias la frontera, un no lugar, el limbo donde se decide la suerte, la expresión del azar, el número 11, mi buena estrella, lo divino si crees…
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IV. De la serie Escribiendo…
Escribiendo es desaparecer. Por el sumidero de la conciencia uno es el líquido que se escapa para acceder a otro estado donde ya no se es sino el instrumento, el canal por el que transita el idioma como si aún faltara qué decir, fuera necesario: prestar las manos, empuñar el bolígrafo, dar rúbrica a la palabra, ponerla en pie o en cursiva. Desaparece el ego avergonzado solo de la intención, el atrevimiento, la disposición a escribir, inventar el lenguaje a sabiendas que es un acto de comunicación y habrá un tercero, invariablemente un interlocutor a quien dirigir las letras que, del reconocimiento y el respeto, nacen valientes. Su origen es del mundo, nombrar las cosas, solo que a veces, por el camino se desvirtúan, igual que la realidad en la ficción del papel, o del espejo, pierde la consistencia de los hechos, fracasa la intermediación; es como podría no haber sido y hay mucha prosa y menos poesía, se han muerto los poetas, apenas hay lectores que quieran leer, cuestionarse, ponerse en duda, fundirse con el autor, olvido de sí…
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Cielo anterior
Un rostro, el mío, es la superficie. Del cielo. La del pantano, un mar en calma. De viento, de brisa, de lluvia, de gracia bailan y se agitan las aguas, un ojo aquí, otro allá, la nariz, labios que ansían. Relieve, picos y valles. Todo vuelto hacia dentro, al interior contenido flotando a la deriva de un tiempo para el amor, suave balanceo, sutil corriente de vida. O visto hacia arriba desde lo profundo los sentidos al exterior, límite de nosotros, proyectándose hacia fuera…
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