Escritora
Un árbol es una lección de anatomia. Sustancia y forma. Presencia e inspiración. Es de donde venimos y a donde vamos, madera de deriva, tronco al que asirse, flotar, fluir de las corrientes. Un cuerpo al aire, la brisa entre las hojas, savia que nos recorre. Alma y latido.
Yo soy palmera que aspira al cielo, crezco a lo largo. Miro la mar. Surco un tiempo generoso, de incertidumbre, cuanto me pasó, me pudo haber pasado. Los árboles que vendrán. Vendrían.
A la orilla del pantano soy escribiendo y viene el agua a mojar mis pies. Agua de ida y vuelta, quita y da. Fe de vida líquida, impulsiva corriente, mar de comprensión, océano de incertidumbre, afortunada disolución en todo caso, ríos de tinta… E igual mi cuerpo a la orilla del espejo queriendo ahondarse, hallar profundo consuelo, encontrarse un alma y del alma su latido, eco de un solo corazón, música a nuestros oídos, rumor de todo el agua en un mismo recipiente contenido, universo de ganas, de cuanto brilla, oscila, vacila, sube, baja, entra, sale, respira y la acción del verbo transcurriendo, movimiento a través del cual ser aunque se sea más que eso, el suspiro tras un cuerpo, un gesto. Somos también la intención, posible acontecer, lo que fue y no, múltiples destinos negando y afirmándose, lo dicho, lo que se queda por decir, aquello que nunca escribiré, hasta sin nombre y sin palabras, y no en potencia, en esencia, el misterio, la intuición que potente irrumpe para hacerse oír y aunque se niegue es conocimiento, reflejo anterior. El sueño y la razón.
Hacia una Antropología del Amor, en construcción. En busca de la razón, hasta lo último del pensamiento ya trascendido, poesía entendida. La comprensión de la enfermedad. Pro salud, en términos absolutos la sanación. Fluir de la corriente, sereno devenir, cauce de vida, transcurso, acción del verbo, este encarnado, puntos suspensivos. Aspiro al cielo. Miro la mar, azul, constante. Inevitable, se reconoce la muerte…
(…)
Yo sé que no te irás
Lo sabe mi corazón
Mientras escuches mi voz
La llamada de la sirena
De poesía siga sonando
Y mis ojos brillen su luz
En el agua que miras
Desde lo alto de tus montañas
Para enredarme contigo,
Algas recuerdes mis manos
Suaves todos los dedos
A recorrer la piel
Ejército de caricias
Hasta encontrarte
Envolverte seguro
Arder tu fuego en el mar,
(…)
VII. De la serie Escribiendo…
Dije: sueño la luz. Así despierto a la imagen. En el sueño o escribiendo; en cuanto implica ir siendo, cada respiración consciente, me asalta tu rostro, un rostro que es el del amor.
Puedo reconocer en mis letras aquello que me desvela, surcos en el papel que me atraviesan por dentro, recorren entera, caminos de tinta buscando el centro. Subsisto de eso. Ahora, en una noche de verano, mi cama un barco, el cuerpo del deseo, o el cuerpo y el deseo, a media luz la inspiración, un instante que alumbra desde donde contemplarte…
(…)
Vivo de oídas, igual que escribo. No sé ni estoy segura de nada, solo la incertidumbre… Tiene algo de absurdo escribir, pensar la acción, describir la vida. Empeñarse (volcarse hacia fuera, despeñarse), exponerse innecesariamente, pretender durar y sin embargo, es tan humano, encarecidamente propio de quien busca, necesita aferrarse a algo, renglones sobre los que sostenerse en pie, o en cursiva afirmarse, dar fe, aseverar la existencia, dejar constancia. Negro sobre blanco insistir en nuestra narración. Justificarse. Decir, somos relato, de posibilidad discursiva. Y cauce hacia la muerte sin fin. No para acabar sino empezar, entrar a espacios más anchos. Desnudarse en cuerpo y alma. Abolida toda estructura, el lenguaje pasado, dejar de esperar, superar la barrera del tiempo uniforme que se cuenta en cantidad, lo que falta, nunca sobra, ni alcanza, es suficiente. Renacer conscientes a este otro tiempo que es la vida como un don, inspirada e inmensa…
(…)
La belleza es escribiendo, su búsqueda, porque lo mismo es ser, un sentido estético, intención, ideal que se persigue, el orden que se construye al poner en valor lo que ya soy, lo que hago, lo que no, si escribo… En el afán la capacidad aún de asombrarse mantenida de la infancia, los ojos que se abren, se posan sobre las cosas, se vierte de ellos, penetra por los demás sentidos… La belleza es una forma de mirar, novedosa, significar la experiencia, dar consistencia de real, calidad de bueno. Es aprehender, sin juicio, afirmar ni negar. Inundarse de plenitud, colmarse de dicha. Es el camino y el rumbo, el paisaje, la línea en el horizonte, la estrella en lo alto; quien camina con nosotros. Alude al todo y es solo uno. Mística de andar en el presente y de dentro hacia afuera. Senda que reverdece, proceso de transformación por reglones igual que las mariposas, brotan las alas, vuelan las letras libres del papel…
(…)
Escribiendo es desaparecer. Por el sumidero de la conciencia uno es el líquido que se escapa para acceder a otro estado donde ya no se es sino el instrumento, el canal por el que transita el idioma como si aún faltara qué decir, fuera necesario: prestar las manos, empuñar el bolígrafo, dar rúbrica a la palabra, ponerla en pie o en cursiva. Desaparece el ego avergonzado solo de la intención, el atrevimiento, la disposición a escribir, inventar el lenguaje a sabiendas que es un acto de comunicación y habrá un tercero, invariablemente un interlocutor a quien dirigir las letras que, del reconocimiento y el respeto, nacen valientes. Su origen es del mundo, nombrar las cosas, solo que a veces, por el camino se desvirtúan, igual que la realidad en la ficción del papel, o del espejo, pierde la consistencia de los hechos, fracasa la intermediación; es como podría no haber sido y hay mucha prosa y menos poesía, se han muerto los poetas, apenas hay lectores que quieran leer, cuestionarse, ponerse en duda, fundirse con el autor, olvido de sí…
(…)
Un rostro, el mío, es la superficie. Del cielo. La del pantano, un mar en calma. De viento, de brisa, de lluvia, de gracia bailan y se agitan las aguas, un ojo aquí, otro allá, la nariz, labios que ansían. Relieve, picos y valles. Todo vuelto hacia dentro, al interior contenido flotando a la deriva de un tiempo para el amor, suave balanceo, sutil corriente de vida. O visto hacia arriba desde lo profundo los sentidos al exterior, límite de nosotros, proyectándose hacia fuera…
(…)
Mil veces te pude y aún te quiero.
Mar Amor Azul
El árbol que yo plante será una palmera
