En un acto cada vez más íntimo de quien se sienta a una mesa y generoso se dispone a entregarse. Es un hombre, yo lo veo. Desde aquí, por la espalda lo veo. Y podría ser muchos distintos, en común la fuerza, la espalda ancha, los hombros, ambos brazos, ramas de árboles que vendrán, que vendrían, ancho su cuello, la cabeza inclinada, el pelo o no, el filo de las orejas, vertido hacia delante, a eso que mira y no es a mí pero es a mí la intención, las piernas cruzadas hacia la derecha, la izquierda encima, o hacia atrás por debajo de la silla, tierno y virilmente dispuesto…
(…)
Escribiendo...
Eres
Eres las letras que escribo
El espacio en blanco que las separa
El hueco entre los renglones
El vacío de antes
La plenitud después…
(…)
De la serie tiempo y lenguaje
Encontrar un lenguaje abreviado que de a poquito diga más y traerlo desde el exceso borrando lo innecesario, escribiendo lo justo para que nombre mejor, tan bonito… (…)
De la serie tiempo y sueño
Se abre una puerta en tu sueño que siempre está abierta, entornada al menos, probable y posible, y que cada vez que atraviesas llegas a un lugar en el que ya estuviste, del que no regresaste, al que aspiras, que te espera y acogedor te aguarda, dormido o despierto. Y apareces en ese salón, esa casa… (…)
