Los que tenéis mascota lo sabéis, que los animales hablan. Un rudimentario lenguaje que sin embargo va directo al corazón como un gancho derecho. Y esta noche La Pletórica ha venido a mi habitación, se ha tumbado a mis pies, me ha puesto la trompa encima tal y como abraza este ser que ni fuerte ni flojo, ni mucho ni poco pero lo justo para sentir su dureza, su calor y contra su cuerpo perderse de la realidad, olvidar el miedo, recobrar las ganas. Ha venido La Pletórica convocada por mí sin yo saberlo, atraída por su femenina y sabia intuición, enamorada de mí como un amante y con ese otro amor incondicional que gasta mi elefante, de madre y de animal, con todas las formas de amar pero al cabo una sola para velar mi sueño…
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Amor
Celia
Usa mi nombre
Llévalo puesto
Quítamelo
Envuélvete de él
Léelo escrito
Escríbelo tú
Sueña decirlo
Acuna y bésalo
Acarícialo tierno…
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Del sofrito a las croquetas
Empezamos por las croquetas sin caer en la cuenta que la esencia era el sofrito pero siempre hay tiempo de volver al principio y comenzar de nuevo, querido Ángel. Entendida la gastronomía como un hecho cultural pero sobre todo como un generoso acto de amor sea el sofrito el primer paso de todo plato que vaya a regalarse y compartirse trascendido ya el plato personal, individual para uno mismo, el yo me lo guiso yo me lo como de Juan Palomo…
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A través del espejo
Un espejo en mi habitación
Hacia dentro y hacia atrás
Hecho de tiempo y de ganas
Que me mira descarado
Me ve y no me ve
Me conoce y no
Y a ratos sueña conmigo.
De dos orillas somos
A la suya, allá o acá,
Viniera yo a reflejarme
Que tengo el amor que tuve…
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La Pletórica crece
¡Qué grande se me hacía La Pletórica! Desde que ella vino a mí, que me encontrara una madrugada y lo primero fuera su nombre para ese cuerpo ya tatuado en mi piel, de papel su cuerpo, por escribirle… Que se reconociera tan pronto en su nombre, digo, y supiera inequívoca mi voz llamándola, convocándola a completar mi existencia y llenarla con la suya, todo lo que trajo este ser a mi vida…
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Escribiendo a Serrat
Si no había escrito aún a Serrat era de puro respeto y admiración. De algo muy muy profundo a lo que difícil legar. De puro lenguaje de tiempo, de ganas y de memoria que trajera, sacara a la superficie, pusiera todo patas arriba, lleno de magia y lo hiciera estallar por los aires llevándome al límite más absoluto de la necesidad para luego curar estas heridas, las tres que de la voz del poeta cantara…
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Si fuera a nacer (43).
Si fuera a nacer de ti naciera
Se repitiera el tiempo otra vez
De nuevo esta madrugada
Viniera de lejos a ti
Que te creciera por dentro
De tu sangre me inundaras
A la vida que me dieras
Mi suerte te mereciera….
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¿Quién no sufriera de amor?
Quién no sufriera de amor?
Quien no se estrellara
Besara el suelo al caer
Se perdiera de ganas por ti
Quien no te pensara
Se perdiera en tus calles
Un murmullo extraño
El alma rota
Le temblara frágil la voz
Extraviada su fe
Pronunciando tu nombre…
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Los tres
Como un arbolito fueras, Manuel
que plantara de amor tu semilla
tardaras tanto en nacer
madurando lento en la tierra.
Y yo que te esperara,
y yo que te soñara…
(…)
