Tenía que pasarle, vaya, tenía que pasarnos y su nombre estaba elegido de mucho atrás porque sería de ley, de leyes, y solo vendría a cumplirse.
1. LA LEY DE MURPHY. Por la cual no es que si algo malo puede ocurrir vaya a pasar, no es en esa negativa acepción sino en la de Interestelar que si algo tiene que suceder sucederá. Alude al tiempo, su transcurrir a veces lento cuando se espera, a la paciencia difícil siempre, más en los niños, ejemplar Celia aguardando madura, preparando el corazón como al Amor, haciendo el nido para acunarlo, guardarlo dentro, cuidar su ser, alimentarlo y verlo crecer. A su cachorro un pedazo de su tierno corazón…
Relato Corto
De la serie lenguaje y Amor
Encontrar un lenguaje que no debiera decirse y enunciara de posibilidad una realidad improbable. Que aquello que quisieras que fuera pudiera ser más allá de lo ideado porque ya tuviera lenguaje y a través hubiera sido nombrado sin pronunciarse. Que fuera algo más que una ficción, no tanto como un hecho, y te incumbiera y hablara de ti y te transformara por dentro. Ojalá un lenguaje que permitiera ser al amor algo…
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Querida Silvia:
A veces me creo que La Pletórica es la abuela y que nosotros somos una manada de elefantes tan mágicos como ella y podemos hacer las cosas que ella hace como sorber quince litros de agua con la trompa y soltarla en un potente chorro con precisa puntería aquí o allá. O hacer pompitas de jabón redondas y perfectas, irisadas de todos los colores hacia el cielo y verlas ascender mientras nos reímos sin importarnos nada más que eso, ese momento bello, todo aquí, tan de ahora, sin cuestionar qué ocurrirá después o importarnos qué ocurrió antes, reírnos de estar en eso con una risa franca, a carcajadas, manifestar sin pudor la alegría de vivir y disfrutar lo más sencillo, las pequeñas cosas que nos pasan a los elefantes, estar juntos, tener comida, habitar la selva desde hace tanto tiempo y admirar y celebrar su belleza varias veces al día, muy especialmente cuando sale el sol, cuando se pone y ser ese el reloj que marque las horas sin prisa, gastadas de a poquito entretenidos en el juego…
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Érase una señora…
Es una señora mayor en una habitación pequeña, sentada en un pequeño sillón de pequeñas ruedas muy próximo a una cama pequeña que mira por una pequeña ventana hacia ninguna parte.
Es una señora mayor con el pelo canoso porque ya no se tiñe, con el pelo finito y escaso y blanco como una pantalla de cine, del cine de su pueblo donde le besó por primera vez hace ya tantos años. Blanco como la pantalla de su mente, finito como el tiempo que se le escurre entre los dedos y escaso como las imágenes que acuden a su consciencia.
Es una señora que reposa tranquila, sin prisas, sin urgencia alguna, que no espera nada ni alberga siquiera esperanza, que vive como sin vida, que está sin estar y que aunque lo ignora ya no irá a ninguna parte e incluso será la muerte quien un día, no tardando, venga a buscarla para llevarla a ese sitio desde donde quizá…
Si fuera un hombre
Si yo fuera un hombre tendría más edad probablemente. A estas alturas de la vida sería más mayor aunque quien me conociera sabría mi edad verdadera e incluso podría parecerle más joven y es que, llegado a este punto, serían para mí muy importantes las formas y en mi interés por guardarlas pudiera dar la impresión de más conservador de lo que realmente soy, lo que seguro y gracias a las distancias cortas, donde expresaría de continuo mi entrenado sentido del humor y mi yo hasta donde alcanzara…
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23 del Abril robado de 2020
Si digo quien me quiera que me escriba es toda una declaración de intenciones y es una declaración de amor. La de mis escritores, tantas letras que me llegaron, las historias que me narraron, los personajes que me acompañan, todo lo leído y releído que forma irremediablemente parte de lo que soy, que no puedo dejar de amarles, a ellos a través de mí, de mí a través de ellos si me conozco en ese acto que digo es pura generosidad y transcurre mágico, conquistar tu corazón y transformarte todas las veces para mejor, que es el poder de la comunicación sublimado en el arte cuando lo que recibes es material delicado, sensible, de necesidad, necesario…
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El amor en los tiempos de Coronavirus III
El amor en los tiempos del coronavirus transcurriría diferente, con una cadencia distinta, demasiado lenta y anhelante, agitada en la impaciencia a ratos y constantemente desacompasada a las horas antes, al reloj de antaño y al impulso febril de los amantes confinados en sus respectivas hogares condenados a extrañarse, a sentirse lejos los cuerpos recién, ya conocidos o aún por conocerse, creando otro espacio, un lugar común posible donde seguir queriéndose las almas, cien por cien consagradas, explorando e inventando un lenguaje capaz de expresarles, enunciar los minutos de grave ausencia pero y los otros, la mayoría instantes de plenitud evocándose, pensándose mutuamente, averiguándose en todo alrededor. En la tarea más nimia intuirse y reproducir la sonrisa del otro, su gesto de aprobación, de conformidad, la sorpresa, el guiño cómplice, su arrugar la nariz, fruncir el ceño, beber la copa…
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El Amor en los tiempos de coronavirus II
«Era inevitable, el olor de las almendras amargas le recordaba siempre el destino de los amores contrariados»… De los amores difíciles, la belleza de los imposibles cuando esa coyuntura se desconoce aún, los amores a distancia, en diferido, en pausa, en suspenso, los que se quedaron a medio hacer, a punto de estrenarse, por debutar o por perdonarse. Quienes acordaron verse, conocerse al fin. Quienes se prometieron, incluso se juraron. Los pequeños amores cotidianos, de clase, del trabajo, del gimnasio, de bar, basados solo en la gloria de cruzar las miradas, intuirse cerca, compartir un espacio, todo el futuro por delante… Amores postergados haciendo peligrar la primavera, quizá la primera y única primavera negada, y con ella la sangre alterada, el pulso fuerte, las flores, sucumbir al deseo, entregarse con ganas, morirse y renacer en otro, ahogarse de júbilo en un amor de verano a la orilla del mar, el calor de los cuerpos consumirse de placer en la ciudad, todo alrededor desordenado pero a una con algo superior, perfecto el universo, la brisa fresca, una melodía sonando por dentro, luz en la penumbra, el misterio de las almas entregadas…
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Nueve años después… (31-03-20)
Me decía un buen amigo que le gustaba leerme. Qué halago ya solo eso y sin embargo decía más. Decía que cuando me leía me reconocía en las letras, por entre las palabras, que me sentía fluir, muy viva, e intuía una herida, le traspasaba cierto malestar, algo así como un dolor y aunque fuese mío era capaz de identificarse en él, de atisbarlo igual o muy parecido dentro de sí y lejos de incomodarle, de generarle inquietud, ese compartir le ayudaba a reconocer su propio mal, expresarlo y liberarse de él. Dos veces este amigo fuera a ser decisivo para mí en mi escritura no puede ser casualidad. La primera cuando teníamos diecisiete a lo sumo y yo ensayaba poemas y él canciones y la segunda esta, veinte años después, ocupados en los mismos menesteres…
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