Reencontrarme con él, inevitable cada tanto, y darme cuenta de cuanto Delibes en mi haber. Desde hace cuanto esta admiración que siento intacta desde El Camino, en ese momento vital de búsqueda de sentido tan viva en aquella litera en Aravaca, por aprender, platónicamente enamorada que recuerdo perfectamente su sitio entre los otros libros, el punto rojo en el lomo, la portada poco que ver con su contenido, su olor. Descubrirlo y hambrienta devorarlo al tiempo que saber que Delibes para siempre y cada tanto él, intermitente lo demás, en Las Ratas, Las viejas historias de Castilla La Vieja, los tres diarios, Los santos inocentes, La sombra del Ciprés es alargada… Ya de vuelta, magistral, en pleno dominio de sus facultades en El Hereje. Delibes escondido tras cada uno de esos personajes, ya lo dijo, para conocerle conocerlos a ellos, devorado por ellos su tiempo, diluida su autoría mientras los escribía, pensándolos…
(…)
Relato Corto
Ensayar la ternura
A la vulnerabilidad de la vejez la de la ceguera. Pálida, huesuda delgadez, pelo ralo, unos zapatos grandes como de ir sobrando, un bastón tercer ojo, tercera pierna pero sobre todo la proximidad de otro cuerpo, un brazo, una mano a la que asirse, un ancla a la vida, aire en la superficie del espejo, del agua amenazando hundirte pero aún flotar, lento diluirse en la ría. La ternura de lo vulnerable, la senectud cuando es hallada, encuentra atención, consuelo, es cuidado, ahuyenta la soledad, no pesa tanto, liviana apenas duele…
(…)
Señora de rojo sobre fondo gris
En la fila o11ce de un teatro, en compañía, asistir a la magia del triángulo amoroso Ángeles de Castro, Miguel Delibes, José Sacristán interpretando una historia que a través de otros personajes pudiera ser real, haber sucedido de veras. O no. Al menos así pareciera transcurrir a nuestra mirada ayer. Perfectamente nítida, potente y grave, afinada, sonaba, rasgaba el alma, la voz de Sacristán acompañada de sus gestos y soberbia interpretación, poseído de Nicolás invocando a Delibes escribiendo, en esta forma no personal del verbo que se me impone, repite una y otra vez y lejos de anularme me reafirma en mi existir…
(…)
A las madres, la mía
Hacia una Antropología del Amor, una ciencia cierta, que nos permita continuar, avanzar hacia delante, evolucionar, ser algo mejores y que mire atrás buscando en el origen, con memoria, no se le olvide nada. Sobre todo una Antropología del Amor presente, en el aquí y ahora darle valor, sentido a lo que nos pasa y somos nosotros muriendo y renaciendo a cada instante. Asistir en actitud, renovados a cuanto nos sucede. Y suene. A música por dentro irradiándose hacia fuera, a melodía que hable de ti, banda sonora que te erice la piel al correr, escribiendo, en lo que quiera que hagas, le pongas intención y atención. En gerundio tu ser más allá del hacer pero afirmándote devenir en hábitos y afectos, en cada ritual, al respirar, que lo bailes en perfecto compás, sincronía…
(…)
Confesiones de La Pletórica
Vendría La Pletórica, toda hembra en esta ocasión a contarme de sus amantes. Cuando en la selva la naturaleza la llama y siente muy dentro el latido de la tierra que se expresa en un solo afán, en ganas multiplicadas por mil de energía que atraviese sus entrañas y llene su vientre de vida. Escucha un bramido a lo lejos que anuncia su presencia, su cercanía ya y es una voz única entre todas las voces con el poder de penetrarle cada sentido, invadir su ser, sacudirlo como una ola en el mar, una voz de agua clara con arena en el fondo que ablanda la piel, recorre sus grietas, resbala por cada pliegue de su cuerpo y arrastra el polvo de los caminos, el cansancio si lo hubiera, fluye como la caricia suave, leve y aprieta…
(…)
La Pletórica repitiéndose.
Ella vino a mí.
En forma de elefante.
De tremenda envergadura, exultante de abundancia.
Retumbar de pasos.
Su olor brisa de la tarde.
A mí, distinguida del resto.
Cálido su ser, fuego excavado en la roca.
Ruido de estrellas, brillante amanecer.
Eterna.
A deslumbrarme…
(…)
31 de Marzo de 2021
Se para el tiempo. Solo para mí pero acontece igual para los demás. No espera. Parece detenerse y toca correr después (si se pudiera decir después porque no pasó) para ponerse en hora, sin prisa ya pero sin pausa. El motor las ganas, el aprecio a la vida, la suerte de existir aunque a veces duela. O antes que el dolor esa nostalgia, la eventual pérdida de sentido, la extrañeza, cierta desazón, melancolía, el futuro incierto, lejano, demasiado cerca, el pasado que vuelve, el río que se desborda, se agita turbio, la calma que ansías, un remanso de paz y sin embargo no es tiempo parado, es fluir de la corriente solo que a diferente ritmo, cadencia. Hablo de otra cosa…
(…)
Eras tú
No había amores grandes o pequeños, eras tú brillando a diferente intensidad. A distinta frecuencia el sonido del tiempo, eterno y grave de cada momento enamorado. Efímero antes y después del beso apasionado, del tierno abrazarse el alma, como un suspiro colarse adentro.
(…)
8 de Marzo del 21
Por fin un año en que el día de la mujer pudiera ser un tiempo, un espacio, para la reflexión, rescatarlo de la costumbre y consistiera necesariamente en algo más que ir de manifestación, reproducir hasta la saciedad, a mí al menos ya me cansa, me aburre soberanamente, las formas de las mujeres antes que nosotras, mucho antes, tanto que algunos no se acuerdan o quieren olvidarse cómo era y honrándolas en la memoria concederles el mérito, agradecerles, cuando solo ocupar la mujer el espacio público, invadirlo, marchar las calles de una ciudad en tropel, todas a una, las más atrevidas, valientes en representación, tenía un sentido y ese hecho era en sí mismo claramente la alteración, la subversión del orden establecido y daba escalofríos verlas pasar, andar juntas…
(…)
