Hacia una Antropología del Amor, una ciencia cierta, que nos permita continuar, avanzar hacia delante, evolucionar, ser algo mejores y que mire atrás buscando en el origen, con memoria, no se le olvide nada. Sobre todo una Antropología del Amor presente, en el aquí y ahora darle valor, sentido a lo que nos pasa y somos nosotros muriendo y renaciendo a cada instante. Asistir en actitud, renovados a cuanto nos sucede. Y suene. A música por dentro irradiándose hacia fuera, a melodía que hable de ti, banda sonora que te erice la piel al correr, escribiendo, en lo que quiera que hagas, le pongas intención y atención. En gerundio tu ser más allá del hacer pero afirmándote devenir en hábitos y afectos, en cada ritual, al respirar, que lo bailes en perfecto compás, sincronía…
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Relato Corto
Confesiones de La Pletórica
Vendría La Pletórica, toda hembra en esta ocasión a contarme de sus amantes. Cuando en la selva la naturaleza la llama y siente muy dentro el latido de la tierra que se expresa en un solo afán, en ganas multiplicadas por mil de energía que atraviese sus entrañas y llene su vientre de vida. Escucha un bramido a lo lejos que anuncia su presencia, su cercanía ya y es una voz única entre todas las voces con el poder de penetrarle cada sentido, invadir su ser, sacudirlo como una ola en el mar, una voz de agua clara con arena en el fondo que ablanda la piel, recorre sus grietas, resbala por cada pliegue de su cuerpo y arrastra el polvo de los caminos, el cansancio si lo hubiera, fluye como la caricia suave, leve y aprieta…
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La Pletórica repitiéndose.
Ella vino a mí.
En forma de elefante.
De tremenda envergadura, exultante de abundancia.
Retumbar de pasos.
Su olor brisa de la tarde.
A mí, distinguida del resto.
Cálido su ser, fuego excavado en la roca.
Ruido de estrellas, brillante amanecer.
Eterna.
A deslumbrarme…
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31 de Marzo de 2021
Se para el tiempo. Solo para mí pero acontece igual para los demás. No espera. Parece detenerse y toca correr después (si se pudiera decir después porque no pasó) para ponerse en hora, sin prisa ya pero sin pausa. El motor las ganas, el aprecio a la vida, la suerte de existir aunque a veces duela. O antes que el dolor esa nostalgia, la eventual pérdida de sentido, la extrañeza, cierta desazón, melancolía, el futuro incierto, lejano, demasiado cerca, el pasado que vuelve, el río que se desborda, se agita turbio, la calma que ansías, un remanso de paz y sin embargo no es tiempo parado, es fluir de la corriente solo que a diferente ritmo, cadencia. Hablo de otra cosa…
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Eras tú
No había amores grandes o pequeños, eras tú brillando a diferente intensidad. A distinta frecuencia el sonido del tiempo, eterno y grave de cada momento enamorado. Efímero antes y después del beso apasionado, del tierno abrazarse el alma, como un suspiro colarse adentro.
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8 de Marzo del 21
Por fin un año en que el día de la mujer pudiera ser un tiempo, un espacio, para la reflexión, rescatarlo de la costumbre y consistiera necesariamente en algo más que ir de manifestación, reproducir hasta la saciedad, a mí al menos ya me cansa, me aburre soberanamente, las formas de las mujeres antes que nosotras, mucho antes, tanto que algunos no se acuerdan o quieren olvidarse cómo era y honrándolas en la memoria concederles el mérito, agradecerles, cuando solo ocupar la mujer el espacio público, invadirlo, marchar las calles de una ciudad en tropel, todas a una, las más atrevidas, valientes en representación, tenía un sentido y ese hecho era en sí mismo claramente la alteración, la subversión del orden establecido y daba escalofríos verlas pasar, andar juntas…
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De la serie lenguaje y ganas
Habría selección sexual y no sería por el lenguaje sin embargo a mí me llegarías por la voz, la primera vez que te escuchara directamente dirigirte a mí si tuvieras algo que decirme y no solo eso, que fuera importante, valioso. Sin estar todo ganado me entrarías, se orientarían tus pasos, empezaría el camino juntos. Y el sonido…
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Confesiones III
El otro día fallecía un señor en su casa al incendiarse la cantidad de cosas que acumulaba. Una muerte típica de diógenes,(¿por qué será?, ¿quizá catarsis?; polvo somos y en polvo nos convertiremos, cenizas), ¡pobre hombre! Y enseguida pensé que a mí eso no me pasará. O puede que sí indiscutible a estas alturas que los extremos se atraen, se tocan y se puede ser capaz de algo y su contrario, de la pasión al odio, que más que principio y final hay un continuo, un defecto puede convertirse en virtud y a la inversa. Pero en fin, que me enrollo y en ese momento lo que verdaderamente pensé, irreflexiva, refleja y relajadamente tomando un vino y alentada por mis hermanas que me conocen bien, es que yo no podría ser diógenes…
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De abrazar la incertidumbre
Lo que fue perder lo único incondicional, lo que hubo de cal y hubo de arena sin llegar a entender cuál mejor, en mi salud y en mi enfermedad, lo que llegó a mi vida o se marchó, lo que dejé correr, si alguna oportunidad se me escapó, entre la quietud y el tiempo fluyendo a distinta intensidad, cadencia, transcurrir obvio, deslizarse sutil, agitado o turbio, el viento a la cara o a favor, en la paradoja y la ambigüedad, la realidad que me afirma y me niega, lo que me pasó y pudo haberme pasado, sucediera, lo eventual, lo que hubiera de venir, acontecerá seguro, estuviera escrito o no en el destino y si se pudiera escribir fuera de mi puño y letra, en negro o azul, un poco en cursiva, solo legible con intención de quien quisiera dejarse los ojos para mirarme y me descubriera a través, verdadera como mis palabras brotando, surgiendo, emanando de donde nacen según si son flores…
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